Morgan. Questo è il nome, la parolina magica, la chiave che apre porte su scenari di morbosa e insaziabile curiosità giudicante, che da un paio di giorni a questa parte sento e leggo ovunque. Morgan di qui, Morgan di là, Morgan l’artista maledetto che sconvolge con le sue rivelazioni sconcertanti, Morgan che poi, umiliato e afflitto, ritratta in diretta, e tutti lì ad attendere impazienti la nuova puntata, la prossima mossa dell’ennesimo teatrino mediatico. E nell’attesa, ovviamente, si formano gli schieramenti, ci si fanno le proprie opinioni, si assolve o si condanna: c’è chi si scaglia con impeto moralistico contro lo scellerato e provocatorio gesto di colui che dovrebbe esser d’esempio; chi, in nome della libertà di espressione, ammira la sincerità e il coraggio del maudit incompreso destinato, per copione, a venire osteggiato e non capito da una società che non ammette stravaganze; altri compatiscono e difendono la pecorella smarrita, ne giustificano le debolezze e sono pronte al perdono; per alcuni si tratta di una messinscena ben orchestrata, e forte è il dubbio di essere presi per il sedere. Qualunque sia la posizione adottata, tutto purché se ne parli sembra essere la massima che potrebbe sintetizzare la fosca faccenda: pro o contro, difensori del depresso sofferente che non deve essere giudicato o detrattori del drogato da marchiare a fuoco con una bella D sulla spalla,  ciò che importa è farsi un’idea, dare il proprio giudizio non richiesto su una vicenda umana che una volta portata sul grande schermo e proiettata come fosse una fiction, o una seria televisiva, o un film dal finale aperto, perde ogni significato e valore per diventare e farsi finzione, cartone vuoto da trafugare a piacere e poi gettare via senza curarsi di chi andrà a colpire. Morgan come vittima di una società affamata di pecche e dolori da sezionare e osservare dall’alto in basso, talmente spenta e priva di stimoli da doversene cercare nelle disgrazie altrui? O, al contrario, Morgan furbo manipolatore di morbosità collettive e abile confezionatore di scandali ad hoc, fine conoscitore dei meccanismi perversi di un contesto che prima fa le regole e poi smania per vedersele distruggere dal trasgressivo di turno? A Porta a Porta l’ardua sentenza. Io mi limito a due considerazioni: il triste e patetico ruolo al quale è relegato non solo l’artista (più o meno maledetto), ma chiunque si distingua, o cerchi di farlo, dalla melma livellante dominante, costretto per emergere e avere un po’ di spazio ad accettarne le regole e i cliché, finendo per interpretare un ruolo che, per quanto trasgressivo ed eccentrico, è previsto e contemplato dallo stesso sadico gioco che si vuole sabotare; la dilagante e preoccupante necessità di spettacolarizzare ogni umano sentimento, dolore, disagio, spogliandolo di ogni significato per farne pretesto di proclami politici, moralismi ipocriti e occasione di sterili dibattiti su colpe e peccati che niente hanno a che fare con la vita, e del malcapitato messo alla gogna, e del pubblico pagante che freme per scagliare la prima pietra e far cadere in acqua il malconcio clown. E trovo che sia questa la vera immoralità, la cosa che più dovrebbe far scandalizzare. Altro che droga usata come antidepressivo.

E che politici, preti, cantanti e saltimbanchi vari decidano pure chi andrà in paradiso e chi all’inferno.