La maestra ci apriva un mondo.

Il direttore faceva paura. Dietro i numeri, remoti significati.

Poi le vere lezioni di letteratura e di esistenza. Le ultime. Tre anni.

Poi ancora gli studi d’alto rango, solo di nome,

che formano, non formano e sformano.

Suvvia!

Lo decidi tu di cosa circondarti quando torni a casa.

 

(Ma ti chiedi se non sia meglio restarci a casa)

 

Determinati libracci ti ridicolizzano.

Orgogli di un rapporto di favori con l’editore,

auto-celebrazioni di ricerche senza lode,

cornici di una carriera anonima

altrimenti costellata da tesisti sbrigativi,

studiosi di passaggio, autostoppisti,

rampanti a modo loro.

 

Transitiamo ingenui dai banchi pieni di chewingum

verso la cassa di un supermercato, conveniente il lunedì.