C’è la guerra, come in ogni guerra.

Il contrabbando di zuccheri-in-pass-verdi mi shocca, come quell’orecchio martoriato. Siamo in guerra.

Il mercato di schiavi, i ritmi da schiavi. Il contrabbando di corpi. Il pus. Il potere.
Lo vedo nel corpo di quella donna, mia nonna, con le piaghe intorno al viso. Il potere del cupio dissolvi.

Siamo in guerra. Le ferite narcisistiche mangiano viva e vita. Sono le “prime necessità”.

Siamo in guerra. Dinamiche arcaiche. E’ la crisi.
Il caffé amaro no: “già amara è la vita”, dicevano. Non resta che contrabbandare.

Siamo neri, non per caso, ma di rabbia, livore, vendetta, depressione nera.
Il mercato è nero, la fame è nera, gli schiavi sono neri sullo zucchero bianco. Sei diventata nera(neranera). Tutto è insieme e apparentemente staccato.

Così ti ritrovi così: generazioni sovrapposte, nemiche, asfaltatesi l’una con l’altra. Impotenza, sterilità. Morte, lei sempre nera.

Così ti ritrovi così: in guerra, donna, a 38 anni. Fucile in mano senza saperlo usare, pus. Perché la guerra? Io sarei scappata in Svizzera.

Non c’è fuga dal mercato padre di figli del contrabbando di soldi, di tempi, di dati, di ovuli, di pass, di sensibilità. “C’è qualcuno che me li impresta!”.

E’ la guerra, come in ogni guerra: produce organi, tabacchi e pirati, figli del nero, di quel dark web, di quel petrolio: figli africani del mare ne’, annegati nei commerci di virus sbagliati. “C’è qualcuno che me li impresta!”.

E lei di fatto nel nero buco buio del culo del mondo muore, è morta, tumefatta. Nell’orecchio di quella donna. L’umanità.